Abdel-Wahhab al-Bayati

A Yilmaz Güney

Un hombre, una mujer y un tren en la noche de Anatolia.
Bajo la luz, la mujer dice con miedo:
«¿Qué pasará esta noche?»
Ciudades y pueblos, chacales que aúllan, hambrientos,
bajo la nieve,
el humo de los túneles tortuosos
y la tos de los niños.
¡Noche amenazadora de terremoto!
El hombre dice en susurros, adormecido:
«La noche es la noche.»
Otro hombre, al final del vagón,
bajo la luz asfixiada escribe una carta,
repite una canción que corrió después de la guerra mundial
por los Balcanes,
y que habla de un oscuro amor
que se hizo tradición entre las gentes.
Algunos fueron a la cárcel o a la extinción
por negarse a apostatar de ese amor destructor.
Otro hombre murmura de un amigo, diciendo:
«Este mundo es traidor y veleidoso.»
La mujer llora, con miedo.
El primer hombre le hace callar,
diciéndole: «¿qué pasa?»

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Es más grande mi amor que yo mismo,
más grande que este mundo.
Que los amantes pobres
me han erigido en rey de las visiones,
imán de la soledad y del destierro.